Cheguei a uma clareira na floresta. Eles haviam montado um quartel-general de batalhão improvisado, que era uma colmeia de atividade, mas não havia tendas. Os policiais estavam amontoados em torno de uma mesa improvisada. Outro grupo estava sentado em alguns troncos bebendo o que pareciam ser garrafas de cerveja. Os mecânicos estavam trabalhando em alguns “Zeldas”, veículos blindados de transporte de pessoal. Cada empresa havia marcado seu próprio espaço, em algum lugar na floresta ao redor.
Fazia mais de uma semana, desde a primeira noite da guerra, quando fomos lançados de helicóptero 70 quilômetros atrás das linhas inimigas, onde o rio Awali encontra o mar Mediterrâneo. Tinha sido um trabalho árduo, lutando em movimento até Beirute. Depois de atingir nosso objetivo e pegar o entroncamento em Kfar Sil na entrada sul da capital libanesa, fomos aliviados e trazidos de volta das linhas para uma pausa bem-vinda e muito necessária.
Fui até o sargento major Hazazi, imaginando o que ele poderia querer comigo, e preocupado com a perspectiva. Como sargento-mor do 50º batalhão de pára-quedistas, o trabalho do homem era disciplinar e punir. Nos seis meses anteriores à guerra, ele havia arrebentado nossas bolas, em todas as oportunidades. Agora, ele havia me chamado pelo nome, para grande desgosto de minha amiga Effi, que havia sido enviada para me encontrar, e acabou me tirando do serviço de guarda.
O que esse filho da puta poderia querer de mim? Na última semana, tudo o que eu tinha feito era lutar nessa porra de guerra. Quando me aproximei dele, ele gritou alguma coisa para um mecânico que trabalhava em um tanque ao lado de onde todos os policiais haviam se reunido. Eu não tinha certeza do que ele gritou, mas isso me fez pular. Depois das balas, foguetes e bombas, os prédios em ruínas, o caos geral e a cacofonia da guerra que encontrei na semana passada, você não teria pensado que um cara gritando poderia me fazer pular, mas fez.
“Você queria me ver, sargento-mor?” Ele olhou para mim por um momento, aparentemente tentando lembrar se ele realmente queria me ver, e no processo, tentando descobrir quem diabos eu era, e o que ele poderia querer de mim.
Finalmente… “Cohen, sim”?
“Sim, sargento-mor.”
“Cohen, você é escocês, sim? Você cresceu na Escócia?
“Eh, sim, sargento-mor.” Fiquei confuso com a pergunta.
“Bom, eu pensei assim. Pegue isso.” Hazazi pegou uma cerveja de uma caixa e me entregou. “Vá sentar ali. Veja onde o vice-comandante do batalhão está sentado com os outros. O jogo está prestes a começar.”
Olhei para onde os oficiais e suboficiais estavam sentados. Mais se reuniram, junto com uma variedade de tropas de apoio ao combate, motoristas, mecânicos e um monte de outros que eu não reconheci. Todos se sentaram reunidos ao redor do tanque que estava sendo trabalhado. Eu podia ver agora que o cara que trabalhava no tanque, aquele com quem Hazazi gritou e me fez pular, na verdade estava conectando uma televisão à bateria do tanque e fazendo a antena funcionar.
Eu não entendi. Eu não tinha absolutamente nenhuma ideia do que estava acontecendo. Hazazi viu minha confusão.
Ele se aproximou de mim sorrindo. “Escócia, Escócia X Brasil. Escoceses estão jogando contra o Brasil pelo Mundial, a Copa do Mundo, o jogo, o jogo está ligado agora. Você tem que ver este jogo. Vai, senta… mas é o Brasil. Você não tem chance, nenhuma.”
Então me ocorreu… A Copa do Mundo, a porra da Copa do Mundo. Normalmente, eu teria bloqueado meu calendário e passado três semanas, eram apenas três semanas naquela época, deliciando-me com as reviravoltas do maior evento esportivo do mundo, que acontece apenas uma vez a cada quatro anos. Mas aqui no meio de uma zona de guerra, não tendo feito nada além de caminhar, correr, atirar e ser baleado na semana passada, eu esqueci totalmente disso. Para ser honesto, com tudo o que estava acontecendo, era difícil realmente dar a mínima. Um cara, que se importava, porém, era o nosso Comandante da Companhia, Erez. Soube depois da guerra, que ele realmente tinha ingressos e deveria viajar para a Espanha para as finais. Mas aqui estava ele, levando-nos à ação. Isso realmente é uma merda.
Era difícil imaginar que, enquanto estávamos engajados, o resto do mundo continuava normal, e a extravagância do futebol da Espanha havia começado, totalmente alheia ao caos e carnificina no Líbano.
Fazia apenas quatro anos desde que me sentei em Glasgow grudado na TV, um adolescente esquisito assistindo as aventuras do Exército Aliado na Copa do Mundo de 78, na Argentina. Parecia uma vida inteira. Avanço rápido de quatro anos e a competição deve ter começado na época em que escapei por pouco da explosão de um míssil RPG, no meio de um tiroteio com comandos sírios para tomar a junção de Kfar Sil. A vida é estranha mesmo.
Agradeci a Hazazi pela cerveja e pelo pensamento. Enquanto eu caminhava em direção à multidão sentada, eles abriram um espaço para mim. Sendo o único escocês e, portanto, o único com pele real no jogo. Foi-me concedido um lugar de honra. Sentei-me, olhei para a TV e, com certeza, lá estava o time escocês alinhado ao lado dos brasileiros, Flor da Escócia jogando no Estádio Benito Villamarin, na cidade de Sevilha. Tomei um gole da minha cerveja, depois outro.
Comecei a cantar o hino escocês, baixinho, para mim mesmo, ou assim pensei. Meus camaradas de armas estavam todos olhando para mim, alguns estavam rindo. Aparentemente, eu não estava cantando baixinho o suficiente.
Surreal? Eu direi. Lá estava eu, um verdadeiro escocês fazendo a coisa mais natural do mundo, sentado assistindo o futebol com uma cerveja, cantando nosso hino nacional, antecipando um pequeno milagre, onde a Escócia conseguiria uma vitória sobre os lendários brasileiros. Só que, na bizarra realidade que se tornou minha vida, aqui estava eu agora um pára-quedista israelense, recém-saído do campo de batalha, vestido com uniforme de combate, carregando minha edição especial, fuzil de assalto Galil curto, sentado entre meus camaradas israelenses de armas, no no meio de uma zona de guerra, vendo a Escócia jogar contra o Brasil na Copa do Mundo.
O jogo ainda não tinha começado, mas eu já estava sofrendo abusos de quase todo mundo. Quando o assunto é futebol, quem não ama o Brasil? E os israelenses não são exceção. Eles estavam me provocando sobre como os brasileiros iriam fazer com a Escócia o que estávamos fazendo com os combatentes sírios e palestinos. Parecia engraçado na época. Minhas raízes escocesas e orgulho caledoniano surgiram de dentro. Em primeiro lugar, coloquei todos em seus devidos lugares, destacando o fato de que pelo menos a Escócia havia chegado à final. Onde diabos estava Israel? Muito ocupado lutando nesta guerra, eu acho. Parece que Israel é muito melhor na guerra do que nós no futebol. Claro, isso não os calou. Mas, para não ficar desanimado, mantive minha posição e disse a todos que quisessem ouvir, para se prepararem para uma virada.
O árbitro apitou e o jogo começou. A imagem era surpreendentemente clara e todos nós estávamos rapidamente imersos no jogo. Poderíamos estar em qualquer lugar. Por acaso estávamos situados em uma clareira em uma floresta a cerca de dez quilômetros ao sul de Beirute, onde estávamos em guerra e lutamos furiosamente, apenas um ou dois dias antes, e lutaríamos novamente em um ou dois dias.
Mas este era o futebol da Copa do Mundo, e o futebol não ficou melhor do que isso. A Escócia estava jogando contra o Brasil, o maior time de futebol do mundo e, neste caso em particular, talvez o melhor time que nunca ganhou a Copa do Mundo. Eles seriam derrotados na final pela Itália. De qualquer forma, por enquanto, eu tinha revertido de pára-quedista israelense para o garoto de Glasgow, torcendo por sua seleção na porra da Copa do Mundo. “Vamos Escócia!”
E então aconteceu… Aos 18 minutos, uma bala, sem trocadilhos, do pé direito de David Narey da borda da área, a cerca de vinte metros, passou voando por Waldir Peres, para o teto da rede. A Escócia vencia por 1 a 0. Estávamos vencendo o maior time do mundo! Instintivamente eu pulei e gritei “Sim! Porra sim.” Eu perdi totalmente a cabeça e comecei a xingar todo mundo que estava me enrolando, foda-se todos vocês, foda-se o Brasil, foda-se a magia. Como um homem possuído, eu estava dançando e gritando. Continuei xingando todos ao meu redor, todos os torcedores do “Brasil”. “Veja, veja, eu te disse, eu te disse, porra, esta é a Escócia! Brasil, quem diabos é o Brasil? Vamos Escócia.” Todos eles me olhavam como se eu fosse louco, mas mesmo assim, mesmo que de má vontade, eles estavam gostando do meu pequeno discurso e minha exibição de paixão escocesa.
Eu não prestei atenção ao fato de que muitos daqueles que eu estava xingando eram oficiais e comandantes, meus oficiais e meus comandantes, incluindo o vice-comandante do Batalhão e, claro, o próprio Hazazi.
Ainda hoje me surpreendo que, no meio de uma guerra, com todo o caos e loucura que teve de enfrentar, aquele filho da puta maravilhoso teve a presença de espírito e se importou o suficiente para lembrar que tinha um soldado em sua batalhão que nasceu na Escócia e achou importante garantir que ele assistiria a este jogo. Mesmo agora, quarenta anos depois, é difícil expressar o quanto aquele ato significou para mim na época e como permaneceu comigo todos esses anos.
Eventualmente, eu me acalmei. Eu sentei e assisti o resto do jogo com o resto deles. Obviamente, minha alegria durou pouco, pois aparentemente o gol de Narey serviu apenas para irritar os brasileiros, que passaram a dominar o jogo e proporcionar uma aula de futebol. Um belo gol de Zico no primeiro tempo empatou o placar, seguido de gols no segundo tempo na cabeça de Oscar, um belo chute de Eder, na cabeça do goleiro escocês Alan Rough, e aos 87 minutos um gol de Falcão, para selar a vitória por 4 a 1 para os brasileiros.
Eu levei alguns abusos, mas eu tive o meu momento. Na verdade, eu tive uma das experiências mais memoráveis, embora surreais, da minha vida jovem. O jogo acabou. Meu time havia sido bem derrotado e meu orgulho escocês ressurgente estava um pouco amassado, mas estava tudo bem. Fui até Hazazi e agradeci. Eu não podia acreditar que ele tinha feito isso só para mim. É um dos atos mais gentis e atenciosos, uma das coisas mais legais que alguém já fez por mim. Como se pode estar errado sobre uma pessoa.
Hazazi olhou para mim, sorriu e assentiu. Sem uma palavra, a mensagem era clara. Voltei para o meu pelotão. Era hora de colocar minha cabeça de volta no jogo, ou voltar para a guerra. Ainda havia muita luta a ser feita.
Publicado em 11/06/2022 18h34
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